Una finestra. Domenica soleggiata. Piccola strada di paese.
Pranzo veloce in un piatto di plastica.
Gruppi di persone, famiglie al completo iniziano a riempire la stradina solitamente deserta. Sono tutti ben vestiti. Li guardo, fumando affacciato alla finestra. Realizzo il perchè di tutte quelle persone per strada appena dopo pranzo.
Non è una domenica qualsiasi, non per tutti. I cimiteri sono stranamente pieni e all’ingresso ci sono carri e carretti di fiori.
Non mi ero reso conto fosse una domenica particolare e comunque non sarebbe cambiato nulla.
Mi piace guardarli passare, immaginare cosa si dicono.
Un giorno lo farò anche io.
Ora, no.
Oggi non posso.
Oggi sono lontano.
Oggi, per tornare a casa, ho bisogno del navigatore.


















L'allusione fallocratica nella letteratura
Struccati è meglio?
Quando ero piccolo una volta sono morto
Ultimi commenti